(img: cvm - máscara na janela)

Dedos tocam as teclas,
Teclas impressionam a tela.
Na tela é expressa a idéia.

Idéias exprimem sentido
Na justaposição das letras.
Em letras unidas, frases.

As frases sintetizam o pensar
Que o pensamento exprime
Nos elementos da linguagem.

A língua estende nas palavras
Sentidos que a alma fala
Aos corações onde a vida embala.

Amor, ódio, verdade, mentira,
Alegria, tristeza, o bem, o mal.
Vê a mente que semente rega.

Contrapondo, vive quem fala.
Escreve, lê ou somente escuta
O que diz tais verbetes à boca.

*Cícero Fernandes é jornalista.  

Em priscas eras, perdidas na memória, aos 14 de fevereiro aparecia no planeta, para gáudio da Humanidade e temor dos deuses, Pedro Da Ros. Engenheiro Elétrico que ainda usa lápis, mas já substituiu, de má vontade, a régua de cálculo pelo computador. A pesquisa científica é uma de suas cachaças...
Não tem TV e não usa chinelo de dedo, mas saboreia pinga-de-alambique e uísque de espírito superior. Homenageia honrosamente um bom vinho e louva uma boa feijuca. Viaja o mundo a trabalho e a lazer, outra chacaça. Anda todo dia e ronca toda noite.  
Protegido das Musas, é poeta e cronista inspirado que ainda não se convenceu plenamente do fato.

(img: mädchen - fritz eyb)

Um dia, uma menina...

Comum como todas as crianças

Sapatos comuns, quase triste,

E eu a vi segurando uma boneca.

Um dia, uma menina-moça

Cheia de sonhos como todas as outras

Desabrochando como rosas da primavera,

E eu a vi com um ramalhete de flores nos braços.

Um dia, uma menina-mulher

Olhos triste de quem já entende a vida,

Braços perdidos de quem não segura mais nada,

Andar cansado de ter arrastado as ilusões...

E eu a vi, com um rosário nas mãos.

Um dia, sempre mais um dia...

Onde está a menina, cadê sua boneca?

Onde está a mocinha, onde está seu ramalhete?

Da mulher, esconderam o rosário da sua vida...

E eu não a vi mais.

Somente estilhaços de memória...

Recordações passadas, páginas amarelecidas pelo tempo...

E então, eu vi um céu muito azul

Uma nuvem muito branca

No mais longe do horizonte...

*Zenaide Negrão é poetisa

 Em homenagem a Zilda Arns

 Alguém uma vez disse que o caminho do santo começava pelo passo da humildade. Que, como todo caminho, estava repleto de tentações para desviar quem quisesse trilhá-lo. Primeiro vinha o terrível e ameaçador Ego (melhor grafar ego, bem minúsculo, pra  ir logo lhe tirando a força, pra  ir desmoralizando essa instância mesquinha). O ego, para os que não sabem, ou ainda são ingênuos, está assim, digamos, entre os primeiros inimigos classificados por muitos místicos, e deve-se combatê-lo sem dó.

Mas um de seus maiores problemas é exatamente ter, quando o julgamos mortinho, a capacidade de ressuscitar disfarçado em coisas que são verdadeiramente o seu oposto, o que levava muitos discípulos do caminho espiritual a castigarem-se duramente com chicotadas ao descobrirem, pasmem, que estavam caindo na terrível cilada de terem orgulho de serem humildes.

Quando tinham um mestre mais vivido ou mais sábio, este poderia aconselhar o candidato aos altares a pensar em outras coisas: em fazer o bem, em trabalhar na horta, pois o resultado seria mais prático e benéfico do que ficar paralisado pelo medo de ter um Egão.

Nem pensar na possibilidade de um instrutor tarimbado afirmar que sem o monstro não se chega até a esquina, que ele é o agente do qual dependemos pra viver neste mundo caótico.Não, isto estava totalmente fora de questão, pois não pegaria nada bem.

Porém, o tempo passou, e parece que a vastíssima maioria das pessoas desistiu da santidade porque, com tanto jejum e provação, se morria muito de tuberculose, sem aproveitar nada da juventude e das coisas boas que a vida oferecia. Mas fazer o bem e cuidar da horta para matar a fome de quem tem e, principalmente, de quem não tem dinheiro, sempre foi visto com simpatia por todos ( por súditos, por fiéis e depois,muito depois, por eleitores ). Porque significava servir-se, mas também servir o próximo, o que dava uma popularidade muito grande à pessoa.

Mas havia situações privilegiadíssimas, nas quais voltava-se até a pensar na santidade. Tratava-se desses momentos nos quais alguma coisa especialmente ruim acontecia, como o desabar de um teto, o desmoronar de um barranco que vitimava algumas ou várias pessoas. Aí, o cidadão que oferecesse publicamente a sua ajuda, ganhava muita estima e respeito por ter um bom coração. Mas a estima dependia muito, não só do número de pessoas vitimadas na desdita, mas do número de pessoas que soubessem da ajuda.

Também era possível dar ajuda a um templo que, aí, sim, a visibilidade era grande, pois punham o nome do benfeitor no banco ou na parede. Bem junto dos santos, o que, convenhamos, não era pouca coisa. Já pensou, todo domingo as pessoas lerem os nomes de quem faz o bem escrito ali, para sempre ou até o templo cair? Pois templo também cai, não é?

Esse caminho acabou tendo muita preferência, pois lembrava bastante aquela idéia de santidade, mas com o lado prático de não exigir tanto da pessoa. Foi também um caminho muito trilhado para apaziguar a consciência e até para ganhar cargos de poder. Isto sem falar na eficácia que tinha em justificar muitas atitudes que seriam difíceis de entender, principalmente relacionadas a aspectos humanos demais dos que estavam nos cargos de poder.

Então, este acabou sendo o foco, o objetivo de quem desejava ser amado por todos numa aldeia, ou por multidões na capital. Mas tinha gente que exagerava, pois chegava a querer barrar  aqueles que podiam ajudar mais que ela. Argumentava que isso era usurpar funções que estavam sendo muito bem exercidas antes de chegar outras pessoas com tanto aparato pra ajudar.

Chegavam a criar situações de verdadeiras saias justas diplomáticas, pois  um país torcia o nariz para o outro, e ficava até zangado se parecesse ser algo menos que O Maior Ajudador de Todos. Numa situação dessas, só pedindo a ajuda dos santos de verdade, dos que nunca subiram em palanques, digo, em altares, porque o trabalho era tanto para ajudar a humanidade, que nunca tiveram tempo de buscar notoriedade.

*Aracéli Martins é psicoterapeuta.
(img: santo tomas de aquino - wiki)   

Branco, jeans, barba curta e com uma cara muito folgada. Não sentou: aboletou-se.

- Quem manda na espelunca?

- Moço, aqui não se manda, não.  Aqui a gente conversa.

- E quem vai trazer uma lima-da-pérsia?  Ouvi dizer que aqui tem um maluco que prepara no capricho, é famosa. Cadê o homem?

- O Venâncio?  Veio pra guerra ou veio em paz?

- Mas que guerra, rapaz!  Macho não confronta macho.  Faz acordo.  Não desconversa:  traz logo minha lima...

- Não é igual a do Venâncio.

- Vai ficar falando nele?  Manda bala! Que apito ele toca?

- Ele é sangue bão, escreve. É poeta...  

- Poeta? É esse!  Cadê o homem?  Pago uma nota preta para ele rabiscar uns versos...

Neste exato momento, adentrava no Boteco (assim mesmo, com maiúscula) um cidadão com ar elástico, magrelão, camisa azul folgada para fora das calças, como quem quer esconder alguma artilharia.

- Buenas!  Ouvi falar no meu nome... versos por dinheiro...

- Venâncio?

- É o meu nome.  Não vendo poesia.  O que o cidadão ‘tá querendo?

- Meu compadre, meu irmão...  Me recomendaram... Coisa séria: tinha uma mulher linda. De repente, se foi. Aquela, com um  verso bonito, volta. Tem que voltar...

- Que coisa é essa, rapaz?  Já andou manguaçando por aí!?

- E não é para tomar?  Olha o retrato dela aqui. Não é uma Musa?

Mostrou o retrato.  Mulher linda, olhos de quem está pedindo amor, boca chamando para um beijo de horas, corpo fantástico... Olhou cuidadosamente, um vinco fundo na testa, um sorrizinho safado escondido. Precisava tomar cautela para não despertar ciúme no sujeito, tinha jeitão de estourado.  Seria ruim, trombar com corno furioso. Mas a moça, em sua faceirice, reconheceria, honrada... Favas contadas.

- T’aí!  Escrevo um poema, sim.  Se ela voltar, avisa...

Escreveu o poema.  Entregou, recebeu uns trocos.  Mas, não fez a batida. O outro saiu lendo embabado, sumiu pela multidão noturna.   

A turma disposta, saído o tranca-ruas, festejou.  O poeta vira-lata e malandro voltara para o Boteco, depois de sumir uns tempos com Thália, de olhos famintos de amor, boca de morrer de beijos, corpo de deusa, amante do riso e extremamente volúvel. Fascinada por escritores, poetas, compositores, seresteiros, músicos... e outros seres intangíveis da noite.

*Jorge Sader é escritor. 
(img: thália - jean marc nattier - 1739)